Excusas para escribir un libro | Poesía [ES/EN]

Un libro es como una mujer.
Te la imaginas desnuda en el bosque,
sentada sobre rocas frente al mar
con el viento despeinando sus alas.
Te pierdes en su olor de mujer
que no sabe de orgasmos
porque nadie acaricia sus costillas,
ni piensa en la historia del arte
para escuchar su voz
tatuada en un papel en blanco
con plumas de ave fénix,
un trozo de hielo entre tus dientes
mientras muerdes sus pezones,
y el sol
refleja la corteza de los tsunamis
al ritmo de los cronopios.
Puede ser un ataque de pánico,
una hoja que migra entre barracones
y la resurrección del primer beso.
El segundo,
la excusa para escribir un libro,
o perderse
en el bosque.

A book is like a woman.
You imagine her naked in the forest,
sitting on rocks facing the sea
with the wind ruffling her wings.
You lose yourself in her womanly scent
who knows nothing of orgasms
because no one caresses her ribs,
nor thinks of art history
to hear her voice
tattooed on a blank page
with phoenix feathers,
a piece of ice between your teeth
as you bite her nipples,
and the sun
reflects the crust of tsunamis
to the rhythm of the cronopios.
It can be a panic attack,
a leaf migrating between barracks
and the resurrection of the first kiss.
The second,
the excuse to write a book,
or to get lost
in the forest.