Gracias Hive. Gracias Hive Cuba.
Hoy les vengo a conversar un poco sobre mí y compartirles par de bebés míos de tiempo atrás.☺️
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Soy una mujer rota, llena de defectos y secretos. Desde que era niña me fui quebrando. Nadie supo. Madre ausente y padre castigo, más que castigo. Me fui quebrando en silencio a medida que avanzaba la vida. Y como para no explotar, sin saber, escribí. Conocí a muchas personas buenas, otras malas de verdad, y algunos que les daba lo mismo si me lanzaba delante de un carro. En ese tiempo me di cuenta de que a veces uno tiene que alejarse, que la vida es cruel, y que no se debe esperar nada de nadie. No sé en cuántas situaciones tuve que recomponerme, así como cuando se rompe una vajilla de gran valor y se busca pega, se va remendando de pedacito en pedacito.
Tantas veces me amaron caray, pero yo ya no era completa, las fisuras siempre las lograba rellenar con soledad. Ahí es donde me sentía cómoda, donde escribía mis mejores obras, y podía escuchar por encima del ruido el canto de las aves, el soplar del viento y hasta mi paz interior.
Un día dejé esa paz e intenté armar una familia, pero esa persona un tin traumada, un tin reprimida, no supo ver que yo vengo de un mundo raro, sin amor, pero también sin amor a las cosas materiales, de un mundo demasiado realista, de un mundo donde se valora más un beso apasionado o un abrazo que un regalo con flores y zapatos. Que la frialdad humedece el alma, entonces el pegamento se hace vulnerable a un solo toque.
Ya no necesito que traten de entenderme, no necesito que dejen de hablar, ni siquiera la riqueza que un día pude tener. Hoy solo preciso de un rincón donde recobrar mi paz. Me urge escucharme por encima del ruido, escribir. Siento que la próxima vez que vuelva a caer faltarán demasiados pedazos.
2
No vengas
estoy como si un perro me hubiera mordido
retorciéndome
luchando conmigo misma.
No llegues
estoy en la interperie tapando mis senos con una bufanda
y no alcanza para cubrirme las piernas
y hace frío.
No vuelvas
estoy calva de pensamientos
mis labios secos
y las manos
mírame las manos
apenas las puedo cerrar.
No llames a mi puerta
si es que me queda alguna
ni coraza
ni alma
ni valor ni fe.
No vengas
no llegues
no vuelvas.
No llames
que te reconozco
disfrazado de bondades y sonrisas
de besos jadeantes
y virtudes
hasta que me dejas medio loca
con rabia
con frío
sedienta
y mis manos
mírame las manos.
3
Como Ángel Escobar
yo también vine al mundo a crear dificultades
no soy ángel o camello
sino animal sin ser domado jamás
piedra afilada durante años en la pared que encuentro al frente.
Le saqué el corazón a unos cuántos con mi parte aguda
por necedad/necesidad
hasta que me rompí en dos.
Una pequeña como hecha de cera
de mi sangre y dolor
un piedrita moldeable e inofensiva
dueña del amarre del animal.
Tal vez fui camello
y en las jorobas cargué toda esta melancolía
o el recuerdo de aquellos hombres y mujeres
que padecieron mi golpe.
Tal vez fui
en mis sueños
un ángel de alas cortadas
y al trepar el viento caí al precipicio
del cual con un poco de suerte logré escapar.
Hoy queda la esencia
animal_piedra_progenitora
asesina_camello_ángel
por eso me golpearon
hasta dañar mi pequeña de cera
tan moldeable como la vida
tan brillante
tan de sentir.
Enfurecí de manera brutal
maté/olvidé a todos
sobreviví en cada una de mis formas
en silencio.
Confieso que tengo una foto
no igual a la de Ángel Escobar entre uvas caletas
pero igual parezco
que soy una persona.
4
Me gusta mi soledad
imaginar que ando por las Ruinas Indias
de ruin con otra
cámara Nikon en mano
y una botella de whisky el bolso de ella
ella que es la yuma
yo solo soy quien
desde mi habitación la veo en fotos e imagino pendejadas.
Lo importante es que me gusta mi soledad.
He avistado el atardecer a orillas del Sena
he traído souvenirs de Egipto para mis amigos.
Desde la piscina del Burj Al Arab
he brincado exhausta a mi cama de muelles rotos
con un libro entre las piernas y el cigarrillo
en ese momento el mundo me pertenece.
Amo dejar que la noche me obligue a comer
a dormir
o el recuerdo de un beso me lleve a escribir una historia bien contada.
Existe el tiempo en que rememoro estupideces
errores
ya sabes
siempre son errores con faldas
errores pervertidos
y entre uno y otro vuelvo a imaginar
porque
como dijera Michele Voltaire
mi soledad también es una puta orgullosa.
