Volver a lo esencial
Muy buenos días a todos los amantes de #hive-164241 Aprovecho la invitación de mi amigo venezolano @emiliorios para dejar de lado el trabajo y escribir algunos versos al aire, surrealistas. una mezcla de mi papá Bukovsky con el maestro Dalí. O tal vez, realismo anticrítico, un exhorcismo del comun ismo de las intertextualidades heredadas por un Martí político y un Guillén impuesto; como si el pobre Guillén no hubiese escrito algo que sirviera y Martí no fuese poeta.
“Pedro vuelve a lo esencial”
Camino en el recuerdo de mis pasos perdidos en el tiempo amorfo de la infancia que no tuve. No importa lo que siento al verte. Nada prevalece en la nostalgia si valemos más que esa basura, ese místico estercolero de matices prematuros y vidas alargadas por la desidia.
Un recuerdo sin sombra me persigue.
Busco en los intersticios de una relación vacía los fundamentos de la paternidad comunista. Me la paso atando cabos en las tardes en busca de respuestas existenciales al suceso que ya no existe.
Y...
A medida que me alejo de mi realidad psíquica encuentro al teatro de mis obscenidades abarcando el estentóreo recuerdo lacerante. Onomatopeyas que disimulan la burla del seductor sobre la gracia perversa del silencio. No es la vasta sonrisa todoprotectora. Siempre alcanzamos a escurrirnos de nosotros para ser ellos. Para escupirnos en la pérdida de tiempo y las conversaciones grupales. Como si no gritaran lo suficiente esos rostros que se amontonan en el trastero insipiente de las fugaces reminiscencias recurrentes.
Una función trigonométrica que se dispara al infinito de los atardeceres anteriores.
¡Basta!
Camino por estas calles vacías sin solo un nombre. El eco de tanta mugre abre los párpados de mis tedios. Bostezo las sonrisas obligadas para simular esta verdad de hule y frases torpes. ¿No es el árbol lo mismo que el recuerdo? O tal vez deba decir: ¿no es el recuerdo un árbol? …suplanta las estaciones de una voz y se marchita. No, disimula su sequedad de roces agridulces entre los frutos corruptos que lanza el desconocido.
Mientras la voz del maestro dale fuerte a esa bestia… Paga el precio de la masturbación psíquica de parafernalia barata.
Saludos de cariños y alegrías contrarias,
vuestro Tío Lucio el viajero.
¡Gracias por leer!
Invito a @maiasun84 @abelarte @adaletitiritero y @cochanet para conocernos más…
La imagen de mi propiedad. Por supuesto que el texto es mío, libre de IA, pero no de añoranzas solapadas.
La Comunidad de Teatro Hive está creada Theater-Inside: #hive-22222
¡Ven y ve!
English Version
Back to the Essentials
Good morning to all #hive-164241 lovers. I'm taking advantage of the invitation from my Venezuelan friend @emiliorios to put aside work and write some surreal, free-flowing verses. A mixture of my father Bukovsky and the master Dalí. Or perhaps, anti-critical realism, an exorcism of the communism of the intertextualities inherited by a political Martí and an imposed Guillén; as if poor Guillén hadn't written anything useful and Martí weren't a poet.
“Pedro Returns to the Essentials”
I walk in the memory of my steps lost in the amorphous time of the childhood I never had. It doesn't matter what I feel when I see you. Nothing prevails in nostalgia if we are worth more than that garbage, that mystical dunghill of premature nuances and lives lengthened by apathy.
A memory without a shadow haunts me.
I search in the interstices of an empty relationship for the foundations of communist paternity. I spend my afternoons tying up loose ends, searching for existential answers to the event that no longer exists.
And...
As I distance myself from my psychic reality, I find the theater of my obscenities encompassing the strident, lacerating memory. Onomatopoeia that disguises the seducer's mockery of the perverse grace of silence. It's not the vast, all-protective smile. We always manage to slip away from ourselves to be them. To spit ourselves out in the waste of time and group conversations. As if those faces piled up in the incipient storage room of fleeting, recurring reminiscences didn't scream loud enough.
A trigonometric function that shoots into the infinity of previous sunsets.
Enough!
I walk through these empty streets without even a name. The echo of so much filth opens the eyelids of my tedium. I yawn, forced smiles to simulate this rubber truth and clumsy phrases. Isn't a tree the same as a memory? Or perhaps I should say: isn't a memory a tree? ...it supplants the seasons of a voice and withers. No, it disguises its dryness of bittersweet touches among the corrupted fruits thrown by the stranger.
While the master's voice hits that beast hard... It pays the price for the psychic masturbation of cheap paraphernalia.
Greetings of affection and contrary joys,
your Uncle Lucio the traveler.
Thanks for reading!!!
I invite @maiasun84 @abelarte @adaletitiritero and @cochanet to get to know each other better...
The image is my property. Of course, the text is mine, free of AI, but not of hidden longings.