La diplomacia del abismo

En la penumbra de una oficina de techos altos en Londres, o quizá tras el cristal blindado de un rascacielos en Manhattan o aquí, en el Distrito Financiero de Toronto, Canadá. Las palabras no se lanzan como piedras, sino que se deslizan como piezas de ajedrez sobre un tapete de terciopelo. Allí, donde el fracaso suele ser ruidoso y desordenado, el idioma inglés ha perfeccionado un mecanismo de contención casi quirúrgico. Cuando un proyecto se desmorona o un escándalo asoma la cabeza por debajo de la alfombra, nadie grita que el barco se hunde; en su lugar, un hombre de traje impecable ajusta sus gemelos y sentencia, con una calma que hiela la sangre, que no estamos en una gran posición. Es el arte del understatement, esa elegancia angloparlante de llamar «brisa» al huracán para no despeinarse el espíritu, transformando un desastre inminente en una observación estadística, despojando a la tragedia de su peso emocional para convertirla en un simple problema de ubicación táctica.

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Esa ubicación, sin embargo, no es geográfica, sino de poder. Estar en una posición que no es «genial» es, en realidad, estar desnudo frente al adversario en medio de una negociación donde el aire se ha vuelto escaso. Es el momento exacto en que un abogado mira a su cliente tras descubrir una prueba incriminatoria, o cuando un inversor nota que el mercado ha decidido ignorar sus plegarias; es la comprensión súbita de que el suelo se ha inclinado y ya no hay de dónde asirse. En la cultura de habla inglesa, la verdad no se dice, se sugiere mediante la ausencia de ventaja. Decir que la posición es mala sería admitir la derrota, pero decir que «no es la mejor» mantiene el juego vivo, aunque solo sea por el respeto a las formas, dejando claro que el aprieto es serio y que la vulnerabilidad se ha vuelto la única prenda de vestir.

Sin embargo, ese mismo abismo tiene una cara B, una suerte de pragmatismo resignado que se mastica en los niveles más bajos de la pirámide. A veces, la frase se desprende de su frialdad estratégica para convertirse en el consuelo del que empieza desde el fango. Es el joven que acepta un sueldo de miseria y un horario de esclavo solo por el derecho a tener un carné con su nombre, sabiendo de sobra que su puesto no es una gran posición, sino apenas un pie en la puerta. Aquí, la expresión pierde su filo amenazante y se vuelve una escalera de mano; es el reconocimiento de que se está en el lugar equivocado, pero en la dirección correcta. Es la paradoja de habitar la incomodidad con la esperanza de que, al final del pasillo, la frase cambie de signo. Así, entre la cortesía que oculta el pánico y el esfuerzo que ignora el cansancio, la expresión sobrevive como un recordatorio de que, en el mundo de habla inglesa, la realidad nunca es lo que se dice, sino lo que se calla con una media sonrisa.

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