En el rincón más umbrío del viejo estudio de mi tía, la esfera de cuarzo reposaba sobre un terciopelo carmesí ya raído por el tiempo. No era un mero adorno, sino un ojo gélido que parecía succionar la escasa luz de la tarde. He visto a hombres rudos y escépticos quebrarse ante su transparencia absoluta, buscando en ese orbe de apenas quince centímetros las respuestas que el azar, cruel y caprichoso, les negaba sistemáticamente. La superstición sostiene que el cristal no miente, que en sus vetas internas se proyectan, como sombras chinescas, los hilos del ayer y las brumas inciertas del mañana.

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Observé a una mujer acariciar la superficie fría con dedos trémulos, pronunciando para sí nombres de seres que la muerte se llevó. Para ella, la bola no era vidrio; era un puente sagrado. No obstante, recordé la advertencia filosófica sobre quienes «viven dentro de la esfera». Son aquellos que, atrapados en la distorsión de su propia realidad, se niegan a tocar el mundo tangible, prefiriendo la seguridad de un horizonte curvo, pequeño y controlado.

Esa tarde comprendí que la magia no reside en el objeto, sino en la insaciable necesidad humana de certidumbre. Vi reflejados rostros deformados por la refracción, una metáfora visual de nuestra existencia fragmentada. Al final, la esfera es un espejo del alma; un testigo mudo de nuestra incapacidad para aceptar lo no tangible, la incertidumbre. No se lee el destino en el cristal, se lee el miedo del observador. La verdadera mística habita en el silencio de quienes esperan que una roca les dicte el camino a seguir en este laberinto llamado vida.

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