"Not so hot now", me repito mientras el viento de Ontario acaricia mis mejillas como si fuera un aire acondicionado programado a dieciséis grados Celsius. Aquí, la primavera no es un simple trámite estacional; es un despliegue cromático absoluto donde el petricor embriaga los sentidos tras cada llovizna, recordándome que la tierra está viva. Sin embargo, mi mente cruza el continente hacia mi Venezuela natal, donde el asfalto late bajo un sol inclemente que no da tregua.

Leí una noticia que me provocó una risa agridulce: algunos ciudadanos aseguran que la ola de calor caribeña se debe a una reciente misión espacial. "Esa gente tocó algo allá arriba", afirman con la convicción de quien ha descubierto un complot cósmico. Me imagino a los astronautas, como niños traviesos en un desván prohibido, moviendo una perilla sagrada en el cielo, ignorando que el termómetro de la ignorancia suele subir mucho más rápido que el mercurio ambiental, je, je, je.

Esta frase del día cobra hoy un sentido bivalente y profundo. Para mí, refugiado en este frescor canadiense de 60 °F (unos 16 °C), es una verdad climática deliciosa. Para aquellos compatriotas, envueltos en vapores de superstición y un realismo mágico distorsionado, el calor es un castigo por "profanar" las alturas. Es fascinante cómo la percepción humana intenta racionalizar el caos; si no comprendemos la ciencia, inventamos mitos para justificar. Mientras contemplo mis flores, entiendo que la verdadera temperatura reside en la capacidad de distinguir entre un motor que despega y un planeta que, simplemente, ya no aguanta más fuego.

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